el círculo de selbst

Estaba yo pensando...

2011-04-18T11:11:00.002+02:00

...., que hoy me he levantado un poco antes y tengo lo de la Operación Bikini-48 horas en la cabeza, además de otras tantas decenas de cosas mucho más importantes, claro.

Entre las opciones de ayuno y bikini de cuello alto al tener que despojar mi cuerpo de las ropas invernales, resuena en mi cabeza la bonita frase "la belleza está en el interior". Creo que también suenan unos violines de fondo. A ver.... ...... en efecto, suenan: ninoninoniiiiiiiii ninoninoniiiiii

Bonito mensaje. Si no fuera porque al final de la historia Bestia-peludo- monstruoso se transforma en Príncipe-tío-buenorro.

O sea, que te estás tragando hora y media de cuento pero al final donde dije digo digo, a saber :

La belleza está en el interior. Pero doy gracias a Dios y a las escuadras celestiales por no tener que acostarme con el monstruo peludo éste, y disfrutar del cuerpo danone del susodicho metamorfoseado.

En el interior, claro. Ahí está todo oscuro y no se ve nada....

Como véis madrugar es fatal para el equilibrio mental.

A través del balcón

2010-12-30T23:48:00.000+01:00

Mafalda tiene el blues

2010-10-30T16:52:00.000+02:00

Clase de música

2010-08-17T13:54:00.002+02:00

De izquierda a derecha:

la bruja, que no es que sea mala es que es un poco fea la pobre, sol-solet (la luna escondida tras él , que es muy tímida), las cajitas sorpresa, pelota de ping-pong, el martillo que no hace daño, la flauta, los lápices de colores, la varita mágica que me trajeron los Reyes, las campanas, la caja de los hilos mágicos, una de las cuerdas del pentagrama.

Y el metrónomo. Éste no mola tanto.

Ausencia

2010-06-27T21:18:00.007+02:00

Lo reconozco. FB me ha abducido. No tener TV ha influido bastante, creo yo. Ni me avergüenzo ni me arrepiento. De ninguna de las dos cosas. Son cosas que pasan.

En FB, por ejemplo, las aplicaciones están entretenidas (no creo que haga falta explicar de qué se trata...): las galletas de la fortuna, el hada mágica... Con un poco de tesón acabo leyendo aquello que deseaba que alguien me dijera. Qué más da que sea una galleta china o un bicho con alas, sútilmente forzadas por mi necesidad de ser complacida. Aunque sea todo mentira. Hay mentiras que son muy de agradecer.

Las aplicaciones de frases me convencen menos. Así que fui a buscar a Oscar Wilde a los libros, donde duermen las almas.

"No son la voluntad o las intenciones lo que rige la vida. La vida es cuestión de nervios, y de fibras, y de compartimentos lentamente construidos donde el pensamiento se esconde y la pasión sueña. Puedes considerarte seguro, y pensar que tu posición es firme. Pero un repentino color matizado en una habitación o en un cielo matutino, un perfume especial que una vez amaste y que llega cargado de recuerdos, un verso de un poema olvidado que reencuentras, una cadencia de una pieza musical que dejaste de tocar; te digo, Dorian, que es de cosas como éstas de lo que dependen nuestras vidas."

Oscar Wilde, El retrato de Dorian Grey

En realidad no sé si estoy cien por cien de acuerdo con Oscar.

Pero una vez más me apetece dejarme engañar.

Y aún te digo más

2009-10-11T15:31:00.002+02:00

"El que tenga oídos, que oiga".

Evangelio según San Mateo, 13, 9

Se puede decir más alto pero no más claro

2009-10-11T13:34:00.002+02:00

"Más fácil le es a un camello pasar por el ojo de una aguja, que a un rico entrar en el Reino de Dios".

Evangelio según San Marcos, 10, 25

Del leer y el escribir

2009-10-05T13:45:00.003+02:00

Entre mis pocas manías se cuenta la de acumular libros que no leo. Quiero decir: que no leo inmediatamente. Muchos los he comprado movida por una pulsión irrefrenable sabiendo que tarde o temprano les llegaría su hora.

(...el diablillo que me sopla al lado derecho resume estas líneas en dos palabras: compulsiva y holgazana. Él siempre tan amable...)

También se quedan en el cajón libros regalados. Y al desempolvarlos, después de tantos años, resurgen dedicatorias hablando de amor y momentos felices como si fueran eternos. Ahora ya sé, ya sabemos, que lo único eterno en realidad son las dedicatorias.

Del cajón de las dedicatorias recuperé el que ha sido para mí el libro del verano que dejamos atrás:

La sonrisa etrusca, José Luis Sampedro.

Uno de esos libros que resuelve el debate entre literatura y "libros de consumo". Me prestó un momento surrealista (otro más) al hacerme emocionar en la playa: no hay escenario menos apropiado para que se te escapen unas lagrimillas leyendo. Por lo menos de día y con todas las sombrillas, toallas, niños jugando en la arena, parejas jugando a palas y todo aromatizado por el collage de cremas de protección solar.

Y ahora, que en cualquier momento nos sorprende el otoño, he rescatado de la estantería:

Así habló Zaratustra, Friedrich Nietszche.

A lo mejor algún día me atrevo a comentar algo de este libro. Pero hoy no.

"De todo lo escrito yo amo sólo aquello que alguien escribe con su sangre. Escribe tú con sangre: y te darás cuenta de que la sangre es espíritu.

No es cosa fácil el comprender la sangre ajena: yo odio a los ociosos que leen."

(...)

"Valerosos, despreocupados, irónicos, violentos -así nos quiere la sabiduría: es una mujer y ama siempre únicamente a un guerrero."

(...)

"Yo no creería más que en un dios que supiese bailar".

El final del verano

2009-08-29T19:01:00.004+02:00

foto-montaje:Gilbert Garcin

Perderme.

O lo que es lo mismo,

concentrarme

en cualquier cosa

para salir de

la espiral mullida y gris

en que, al mínimo descuido,

se convierte mi cerebro.

Quedar atrapada

en otra historia

ficticia,

cuanto más mejor,

escrita a tinta

color sepia

y que huela a húmedo

y a antiguo,

cuanto más mejor.

Leer.

Me voy a la playa con este libro...

2009-08-07T15:09:00.003+02:00

Camino a la libertad. Historia social del blues. Manolo López Poy. Bad Music Blues.

Precio 15 € (gastos envio incluidos) solicitalo enviando tu nombre, dirección y telefono de contacto a :

blues@badmusicbluestv

Blues, blues, blues...

2009-08-02T13:53:00.005+02:00

No conservo el recuerdo claro de mi primer encuentro con el blues. Había escuchado a B.B.King colaborando en el Rattle and Hum de U2. Tenía un par de cintas recopilatorias que compré de oferta en El Corte Inglés, y por allí sonaban Katie Webster, Koko Taylor... Mi padre tenía música de The Rolling Stones, Ray Charles y Aretha Franklin en casa. También me gustaban y me gustan otras músicas: rock, pop, soul, gospel.... Y el blues se fue diluyendo en el espejismo de una vida cómoda aunque frágil.

Recuerdo perfectamente la segunda vez que me requirió el blues. O mejor, que yo fui hacia él como una sonámbula. A menudo intento rebatir el prejuicio de que el blues es siempre triste. Pero la verdad es que el día en que volví al blues algo me desgarraba por dentro. Por suerte las heridas acaban haciéndote más fuerte. Se van curando y ahora observo mis cicatrices, para recordar que es una época genial para seguir tocando blues con el bagaje de lo vivido y la gratitud por la gente y los buenos momentos que la música me ha dado.

Brother Ray

2009-06-22T11:50:00.004+02:00

"Los chicos de la banda sabían tocar buen blues. Eso era lo principal. El que no pudiese con el blues, estaba fuera antes de empezar. Si no eres capaz de sumergirte en el lodo y sacar la música de las tripas, es que algo falla."

Brother Ray. La autobiografía de Ray Charles. Ray Charles y David Ritz (Global Rythm, 1978)

CEO

2009-03-20T12:58:00.005+01:00

Charlando con Gerard durante su última clase de piano, para despejarnos un poco de escalas y arpegios, le hice la típica pregunta ¿y tú qué quieres ser de mayor?
Gerard tiene 11 años y me respondió con unas siglas pronunciadas en un inglés perfecto que no llegué a comprender. Cuando me las tradujo en castellano tampoco las entendí. Me explicó más o menos en qué consistía dicha profesión. Ante mi gesto de incomprensión concluyó, y así me quedó finalmente bastante claro:

"Quiero estar en el último piso del edificio más alto de Nueva York, asomarme, mirar hacia abajo y al horizonte y gritar: I´m the king of the woooooorld"

En la segunda mañana que despierto en mi nuevo piso de la derecha del ensanche barcelonés, un quinto de alquiler sin ascensor, me asomo al balconcito: a un lado un viejo edificio de oficinas, al otro una residencia de ancianos, y enfrente, algo más alejada, la Sagrada Familia. Agarrada a la barandilla no puedo evitar gritar:

"Aim de qüin of de guoooooooooool"

Esperemos que este barco no se hunda.

Los otros

2008-10-23T00:47:00.006+02:00

David, Lluc, Marc, Martí, Sofia, Marc, Gerard, Simeó, Laia, Àlex, Marta, Adrià, Júlia, Hugo, Xavier, Albert, Pablo, David, Jaume, Joana, Guillem, Clàudia, Mei, Josep, Laia, Eulàlia, Júlia, Clara, Silvia, Albina, Raül, Alejandra, Carme, Alvaro, Claudia, Pere, Joan, Paula, Manel, Mar, Victor, Núria, Maria, Miquel, Joana, Mar, Iris, Miquel, Júlia

Parece ser que estadísticamente existe un elevado porcentaje de maestros que caen en estados depresivos. Es un oficio que exige una gran dedicación, más allá del aula, y que comporta una descarga importante de energía.

Es cierto.

Yo tengo suerte con mis chicos. Me siento afortunada y agradecida de compartir mi horario laboral con ellos, los de arriba...

Los peques, los peques que creen que son mayores, los que se dejan los deberes encima del piano, los preadolescentes, los que no abren el piano en toda la semana pero lo saben llevar con gracia, los adolescentes, las peques que se me agarran de las piernas y no se sueltan, las adolescentes, los que disfrutan charlando sobre la música y el arte, las jóvenes, los que me cuentan su vida y yo les cuento la mía, los que empiezan a ser veteranos en la vida, los que se esfuerzan y se superan día a día ...

Si alguna vez les he dicho que si prefieren nos vamos al parque a merendar, creen que es broma o ironía. Aunque yo lo diga en serio. Lástima que no puedan decidir ellos....

Maldita responsabilidad.

Ellos sí que cargan mis pilas. Mi descarga de energía está suficientemente compensada con la que yo recibo de ellos.

A veces da pereza, claro. Pero una vez allí da gusto ponerse a trabajar. Y siempre con la música como excusa. Una buena excusa.

*Ilustración de Clara Cortés Xarrié

www.lagrafica210.blogspot.com

Lady Day

2008-08-10T15:43:00.004+02:00

Con el libro bajo el brazo y un puñado de cerezas iba a inaugurar mis vacaciones estivales. Me había costado toda una semana, con sus siete largos días aunque alguna noche de menos, salir de la ciudad. A veces Barcelona se convierte en una maldita tela de araña. Echada en la terraza de casa de mis padres en Altafulla empecé a leer Lady sings the blues, las memorias de Billie Holiday. A la segunda página dejé de comer cerezas.

Lady Day nunca me llamó especialmente la atención. Y quizá por no prestarle la que merece nunca fue de mis cantantes favoritas. O quizá nunca lo sea. Lo que es seguro es que ahora es una de mis MUJERES favoritas.

"En toda la tierra no hay dos personas idénticas, y lo mismo tiene que sucederen música, de lo contrario no será música.
Nunca olvidaré a ese español maravilloso, Pau Casals, que una vez tocó el violonchelo por la tele. Cuando terminó de interpretar a Bach, lo entrevistó una pollita norteamericana.
-Cada vez que toca lo hace de manera distinta -dijo efusivamente la entrevistadora
-Tiene que ser distinta -dijo Casals-. No podría ser de otra manera. Así es la naturaleza, y nosotros somos naturaleza.
Ya ves. Ni tu mismo puedes ser como fuiste, para no hablar de ser como otro.
Yo no soporto cantar la misma canción de la misma manera dos noches seguidas, así que no digamos lo que sería hacerlo dos o tres años. Si eres capaz de lograrlo, no será música sino práctica cerrada, ejercicio o cualquier otra cosa menos música."

Ángeles

2008-05-23T13:47:00.001+02:00

Soham, Bernini y el poeta loco

2008-04-20T15:14:00.004+02:00

El poeta loco

Encuentro a menudo, sin buscarlos, los escritos de la psicóloga y escritora Remei Margarit en La Vanguardia.

Transcribo uno de ellos:

"Hace un par de días, por la calle me crucé con un hombre de
los llamados sin techo. Se acercó a mí y me dijo: "En ese mundo loco, ¿quiere
oír a un poeta loco?". Le contesté que sí y me paré a escucharlo. No me dijo
más, y de una pequeña carpeta sacó unas fotocopias de pequeños papeles escritos
a mano en los que había un poema en cada uno. Los cogí y leí con atención. Les
transcribo uno de ellos: "Recuerda los buenos momentos con una sonrisa /
rememora los malos como experiencias. / Silencia los que no fueron, ni lo uno,
ni lo otro, ni buenos ni malos, porque esos, / esos se los lleva el viento
/ esos serán olvidados."
Y firmaba Duende. Lo miré con más atención y no podría decir
ni la edad que tenía, entre cincuenta y sesenta tal vez, quizás menos, porque
los harapos y la mugre cubrían por entero su cuerpo, incluso la piel de sus
manos estaba oscurecida por la suciedad, pero las palabras de sus poemas eran
como un aire fresco, vivo, sin rencor ni amargura. Le pregunté qué quería por
ellos y me dijo que la gente le daba lo que quería. Le di una moneda y las
gracias por haberlos escrito.
Y me quedé con la impresión de que el alma nos habita, se
expresa, cuando puede, sea en la circunstancia que sea y en las condiciones que
se den. En otras palabras, al alma no le alcanzan la mugre ni la miseria. Y si
ello es así, y creo que lo es, cuántas personas, cobijando su alma, se
encuentran en situaciones en las que no pueden expresar en palabras lo que
sienten. Son personas doblemente castigadas, por las circunstancias que les han
llevado a una vida mísera y también por la imposibilidad de hacerse oír.
En esta sociedad opulenta en la que vivimos, y en la que el
culto a la apariencia llega a unos extremos de idolatría, en esa clase de
estupidez pensamos que somos alguien porque pisamos fuerte y vestimos de marca y
tenemos el móvil de última generación. Como si todo ello tuviera que ver con uno
mismo.
Qué poco caso le hacemos al alma; ya sé que hay personas que
niegan su existencia y prefieren explicarla como circuitos neuronales, da igual
como se diga, el alma o lo que sea, está ahí con o sin harapos."

Una tarde de esas mis tardes tontas, saliendo de casa de mis padres, yo también me encontré con el poeta loco. Posiblemente si lo hubiera encontrado en otro barrio ni siquiera hubiera atendido a su saludo, por el miedo ignorante que causa lo desconocido. Pero en la calle donde crecí me sentí segura y me paré a escucharlo. Me contó, con el orgullo de un superviviente, que en dos días cumplía 50 años, creo recordar... Que prefería salir de la zona del Raval hacia otras más tranquilas para encontrar a otros tipos de gente, que el Raval ya no es lo que era. El Duende me dio 3 poemas, uno se lo di a Soham. Pero sobre todo, el breve encuentro con este poeta callejero fue una golosina en una tarde de domingo que no daba más de sí. Nunca sabes cuando la vida te va a invitar a caramelos...
Como Remei, yo también le agradecí al Duende sus poemas. Aunque en el fondo lo que le agradecí es que con unas pocas palabras, su actitud y su mirada zarandeara dulcemente mi ánimo que, a veces, egoísta, se atreve a doblegarse, en vez de mirar hacia adelante, sonreir y seguir caminando.

2008-03-22T15:21:00.001+01:00

Soham, Bernini y el poeta loco

2008-03-09T19:54:00.001+01:00

Bernini.

Una mañana, de ésas mis mañanas tontas, enganché un reportaje sobre Bernini en la tele.

Según el sr. Wiki Pedia (el tío es un crack; lo sabe todo) Gian Lorenzo Bernini, nacido en Nápoles en 1598 y fallecido en Roma en 1680, fue uno de los escultores, pintores y arquitectos más destacados del arte barroco.

El Rapto de Proserpina, realizado entre 1621 y 1622, fue encargado por Scipione Borghese y más tarde cedido al cardenal Ludovico Ludovisi quien lo conservó en su villa hasta que en 1908 el estado italiano lo adquirió y lo devolvió a la Galleria Borghese. Se trata de una gran estatua de mármol perteneciente a un grupo escultórico mayor, que representa a Proserpina en el momento que es raptada por Plutón.

Perséfone (Proserpina para los antiguos romanos, en su incansable empeño de cambiarle los nombres a los dioses griegos de los que se apropiaron por pura vagancia de crear unos nuevos, seguro) era hija del mismísimo Zeus y de la hermana de éste, la diosa de la fertilidad, Deméter, hija de Cronos y Rea. Me encantan estas historias. Sólo empezar el relato ya tenemos una señorita que es sobrina de su madre. No me extraña que los guionistas de Hollywood se declaren en huelga: si cualquier pueblucho de hace cientos de años pudo inventar estas historias sin cobrar ni organizarse ni nada, ahora que se ha profesionalizado el asunto, debería cuidarse más a los cuentistas. Bueno, seguimos. Para no bajar el nivel, su tío por parte de padre y dios de los infiernos, ni más ni menos..., se enamoró de ella y la raptó mientras la joven cogía flores junto a Atenea y a Artemisa. Está claro que Hades de los Infiernos fue por la vía rápida: que lo de cortejar corresponde a una época histórica posterior; y por lo visto, en nuestros días ha vuelto a caer en el olvido.
Deméter conociendo la desaparición de Perséfone se puso en marcha en la búsqueda de su hija, convertida en la primera dama de los infiernos, y durante sus viajes, al desatender sus quehaceres como diosa, la tierra se volvió estéril.
Viendo esto, Zeus ordenó a Hades que devolviera a Perséfone a su lugar, pero todo se complicó pues la muchacha había comido un grano de granada. Para que luego digan que la fruta es saludable...
Finalmente Zeus dispuso que su hija-sobrina pasara parte del año junto a Hades y la otra parte junto a su madre-tía. Así Deméter no descuidaría sus labores germinadoras sobre la tierra y todos contentos.

Y mira tú por dónde llego así a uno de mis temas favoritos por el camino más inesperado. Porque lo de la historia de Perséfone venía por el documental sobre Bernini: al ver el detalle de la mano de Hades sobre el muslo de la joven me dio un escalofrío tan frío como el bloque de mármol del que Bernini hizo emerger a la pareja infernal. Será arte, pero además es magia: dónde muchos verían un piedra blanca enorme y amorfa, Bernini vio el arrebato apasionado de Hades hacia Perséfone en toda su carnalidad.
Y ahora resulta que el mito de Perséfone explica la llegada de la primavera, ya que cuando la diosa permanece en los infiernos las flores se entristecen y mueren y llega el invierno, pero cuando regresa a la tierra las flores renacen por la alegría que les causa su presencia. Y así año tras año, cíclica y afortunadamente.
Resumiendo: que....

ya llega la primavera

Soham, Bernini y el poeta loco

2008-03-03T14:26:00.003+01:00

Soham.

Si alguien se dedicara a escuchar todas las conversaciones que se producen en los bares seguro que la mitad de los tertulianos estaría encerrada en un psiquiátrico y la otra mitad en prisión preventiva, sin necesidad de sumergir a tres tipos que ven el futuro en una bañera gigante como en la peli aquella del Tom Cruise. Aquéllos que se libraran del encierro podrían publicar sus ideas en tratados filosóficos sobre la vida, la muerte y ...el arte.

En una de esas noches en las que te enfrascas en una charla que te dispara por la galaxia hasta perder de vista a qué bar habías ido a parar, Soham y yo tuvimos la suerte de que nadie nos escuchara. Con Soham este tipo de viajes por la galaxia son frecuentes y, siempre, gratificantes; algunos catárticos y todos necesarios. Esa noche hablamos mucho de arte, también del de los museos pero sobre todo del nuestro. Soham me contó cómo en un época de su vida pintó, a trazo diario durante meses, un cuadro que nunca nadie ha visto. Cada día al llegar a casa necesitaba vomitar sobre el lienzo las emociones que ya no cabían en su cuerpo.

A veces la locura es un valor añadido en una obra de arte, como plasmación de una mente libre sin prejuicios ni patrones aprendidos. Pero quizá el arte es otras muchas veces una vía de escape para liberar las sensaciones que si no puediesen salir de nosotros acabarían infectando nuestro juicio y nuestra alma.

no estoy yo muy navideña pero...

2007-12-22T21:15:00.000+01:00

I tu...què faries si no tinguessis el piano?

2007-11-18T19:45:00.000+01:00

2007-11-18T19:30:00.000+01:00

Lo que eres
me distrae de lo que dices.

Lanzas palabras veloces,
empavesadas de risas,
invitándome
a ir adonde ellas me lleven.
No te atiendo, no las sigo:
estoy mirando
los labios donde nacieron.

Miras de pronto a lo lejos.
Clavas la mirada allí,
no sé en qué, y se te dispara
a buscarla ya tu alma
afilada, de saeta.
Yo no miro adonde miras:
yo te estoy viendo mirar.

(...)

Pedro Salinas (1891-1951)

Mi izquierditis

2007-11-18T17:30:00.000+01:00

Que no. Que no va de política la cosa.

Se trata de una nueva dolencia que inauguré hace unas semanas y que, afortunadamente, está remitiendo. Todo empezó con una leve molestia, como un dolor de cabeza de esos que se concentran en los ojos, pero en este caso focalizado en el ojo izquierdo. Al poco noté una ligera inflamación de garganta concretamente en la amígdala izquierda. Y , para acabarlo de arreglar, al inspirar sentía un pinchazo en el costado izquierdo. Lo que me hizo dar con el diagnóstico indiscutible. Padecía de izquierditis.

Debo decir que siempre me he sentido muy frágil de mi lado izquierdo. Sobre todo por mi archiconocida sordera de ese oído en concreto. No me preocupo por ocultar ese defecto de audición. Es más: intento darlo a conocer de inmediato. Así evito que piensen que estoy loca cuando camino al lado de alguien y empiezo a darle vueltas buscando mi sitio acústicamente óptimo. O cuando charlando en los bares empiezo a mover la cabeza a lado y lado de mi interlocutor como el malo de matrix cuando se reencarna en un cuerpo ajeno. Más de uno pensará que intento jugar al despiste cuando en realidad sólo intento enterarme de lo que me dice. Claro que otra opción, que confieso practicar..., es la de sonreir y decir sí a todo: "Sí, sí...claro... ya ves...". Intentad comprenderlo: a veces es agotador ser parcialmente sorda.

Volviendo a mi izquierditis, ahora ya estoy mucho más tranquila. Pero estuve a punto de ir al médico. Así por fin conocería al futuro marido que mi madre había dispuesto para mí. O para mi hermana. Sí. Mi madre quería al médico del CAP de su barrio como yerno, indistintamente de la hija con la que se desposara. Mientras fuese hija suya, claro. Eso ya lo tendríamos: una hija trentañera casada. Y ... bueno, ya se encargaría, supongo, de buscar otro buen partido para la que quedara soltera. En realidad, lo que quiere mi madre es ir de una vez a una boda para ponerse una pamela, que la gente se arrejunta y ya no se casan ni ná... Pero, ilusa que es la condición femenina de por sí, el doctor en cuestión ya está casado y con hijo, que nos lo dijo el novio de una amiga de mi hermana, que lo conoce. El disgusto no ha sido tan grande porque, por lo que me cuentan, no era especialmente atractivo. Sólo era médico.

Total. Que afortunadamente no he tenido que ir a ninguna consulta para intentar explicar que me dolían varias cosas casualmente todas localizadas en el lado izquierdo de mi cuerpo.

Esa experiencia surrealista que me ahorro.

El nombre de la cosa

2007-10-28T15:24:00.000+01:00

Mi amigo Toni, que por algo es maese, dice que en la vida nada es blanco o negro. Y yo que me empeño en gastarle la frase intentado explicar teorías que no sé si yo misma me creo.

En el intento de entender lo que pasa es fácil echar mano a una etiqueta, delimitar y poner nombre a las cosas para referirnos a ellas. Así, fulanita es mi amiga y menganito es mi novio. Y punto.

Pero por suerte las cosas se desperezan y rebosan de los recipientes donde queremos encerrarlas. Y se hacen interesantes. E incómodas. Y un día son cien matices de grises. Y al siguiente un arco iris con muchos más de siete colores.

Eso sí. Toni es mi amigo. Le guste o no. Y punto pelota.

Silencio

2007-10-12T17:29:00.001+02:00

Odilon Redon (1840-1916)

Selbst

2007-08-27T19:18:00.000+02:00

Esta mañana leía: Carácter igual a destino

Selbst es una palabra alemana que significa sí-mismo.

C.G.Jung lo definió como el arquetipo central del inconsciente colectivo, la totalidad del hombre, y representa el fin último del proceso de individuación. Simbólicamente puede representarse por el círculo o por los mandalas. Según Jung, selbst es el ámbito que encierra la consciencia y el inconsciente. Es el centro de esta totalidad como el yo es el centro de la consciencia.

Selbst es la meta de la vida, la expresión más completa de la combinación del destino que se llama individuo.

Mandala, que en sánscrito quiere decir círculo, es una representación simbólica del macrocosmos y el microcosmos utilizada tanto en el budismo como en el hinduismo. Jung los interpretó como representaciones de origen inconsciente para que cada ser humano cumplimente su sí-mismo.

Así los curiosos tienen sus respuestas.

Pero...

¿no era más sugerente antes?

Queda escrito.

TMB

2007-08-14T18:18:00.000+02:00

Señores pasajeros:

Les informamos de que por una incidencia técnica la Línea 1 del metro funciona de la siguiente manera:

De Hospital de Bellvitge a Santa Eulàlia.

De Plaça de Sants a Santa Coloma.

Asímismo:

De Santa Eulàlia a Espanya se han habilitado autobuses especiales que unen ambas estaciones.

De Santa Coloma a Fondo hay un solo tren que recorre ambos sentidos de la línea.

Para realizar el transbordo a la línea 5 en la estación de Sagrera deben bajar del tren y seguir el camino de baldosas amarillas silbando alegremente.

De Santa Eulàlia a Mercat Nou efectue un saltito delante del ascensor, gire sobre sí mismo y pronuncie tres veces en voz alta la palabra madagascar.

De Mercat Nou a Plaça de Sants personal especializado y adecuadamente equipado les conducirá a través del túnel. No olviden proveerse de calzado cómodo. Se ruega no tiren comida a las ratas.

O si lo desean visiten el bar Línea 1, en Santa Coloma de Gramanet, para brindar todos juntos a la salud de TMB.

Les recomendamos que vayan en taxi.

Transports Metropolitans de Barcelona. Ponga algo de su parte. No podemos hacerlo todo por usted.

Y anoche soñé que perdía el autocar...

2007-08-13T21:44:00.000+02:00

Me puse a pensar y como mínimo eran cuatro años los que separaban aquellas dos cenas.

¡¡¡4 años!!!

Y me parecía que fue el verano pasado o el anterior, como mucho.

El escenario era el mismo: una terraza en el maravilloso paseo marítimo de Altafulla.

Y los comensales...bueno, aproximados: en la primera cena éramos tres parejas; en la segunda, dos de aquéllas parejas, un novio de menos (el mío) y ...tres niños.

¡¡¡3 niños!!!

También la conversación era diferente: que si el potito de verduras éste sale muy bueno, que si la niña es más movida y no hay manera de que se duerma, que estamos pensando ir a por el segundo que así no se llevará mucho con la niña y podrán jugar...

Mira. Cada uno tiene sus intereses y sus objetivos. En este agosto del 2007 en que mi principal objetivo es conseguir que mis tetas se pongan morenas, L. y J. están planeando tener su segundo hijo.

No sé si deprimirme o, presenciando en apenas dos horas la esclavitud de la maternidad, dar saltos de alegría y seguir adelante con mi postadolescencia hasta que mis órganos vitales aguanten.

A todo esto el subconsciente, que por definición es un tocapelotas, se entretiene mandándome mensajitos mientras yo intento dormir.

Cajas vacías, autocares que no llego a coger...

Joder. Si me lo pones tan fácil insultas mi inteligencia, querido. Podría haber sido un tren, digo yo. Creo que merezco un tren. Total, si lo voy a perder que más dará. Pero no. Un autocar chungo de ésos que desde fuera ya rezas para que por lo menos hayan lavado las fundas de los reposacabezas.

Y esta noche... No. No me lo digas.

¿Ensalada de arroz?

me desperté llorando porque se llevaban mis cajas vacías

2007-08-07T15:47:00.001+02:00

Dicen que todo es maravillosamente interpretable.

Pero a menudo preferiría no entender nada.

De nada.

Las dos fridas

2007-07-25T19:42:00.000+02:00

En 1939, poco después de su divorcio de Diego Rivera, Frida realizó este cuadro que refleja las emociones que rodearon a su separación. A la derecha, la Frida amada y respetada por Diego. A la izquierda, la que él ya no amó, con el corazón a la vista, a punto de desangrarse.

Quien quiero ser y quien soy.

Quien los otros creen que soy y quien soy.

Quien era antes y quien soy ahora.

Quien soy y quien querría ser.

Quien soy hoy y quien seré después.

Dice Calamaro:

A las heridas hay que dejarlas sangrar

A las heridas Let it bleed Que sangren

Mientras siguen abiertas solamente hay veneno en las venas

A las heridas mejor dejarlas ahí

Ahí donde están

Si están abiertas por algo será

Por algo será

Por algo será

Game over

2007-07-21T15:15:00.000+02:00

¡¿Será posible?!

¿Pues no va mi conciencia y pasa de ser eso verde a colarse en el cuerpo de un joven pianista que me recuerda que nada es tan relativo como yo pretendo para no tener cuentas pendientes con eso que la gente llama dignidad?!

¿Y no llego a casa de madrugada y me encuentro con Aretha en la tele deletreando la palabra mágica que va a hacer o eso espero que este juego acabe de una vez y que en realidad se pronuncia primero hacia adentro y sólo así puede salir después?!

La vida salpica...

Entra...

2007-06-10T15:25:00.000+02:00

Ya pasó un año desde mi última visita (y trece desde que escribí esto...)

Y el bosque sigue creciendo.

El brillo grisáceo del astro acompaña mi sombra

El gris reluciente del astro avanza conmigo

Su luz blanca penetra en las formas hasta transformarlas en cuerpos cósmicos, mágicos

También ella sufre la metamorfosis

Sus ángeles cobran vida

Sus trompetas resuenan por toda la ciudad

Seres animales se deslizan por sus torres en un sendero sin fin

Todos claman en honor del dios

Sanctus

Pero en la puerta de salida acecha la muerte

Y en la oscuridad sufre el dios

El dios-hombre ha visto el osudo y callado rostro de Thanatos

Desnudo, frío, sólo ante los espectadores, un público que lo desprecia

Antes lo amaban

Antes era hermoso

Ahora lo desprecian

No se oyen las trompetas

Silencio en el blanco sepulcro

Mi pared blanca

2007-05-23T13:06:00.000+02:00

Los cojines en negro-negativo contra el blanco-positivo.

Sentada en el sofá miro hacia adelante. En mi pared blanca hago y deshago, dibujo, construyo, borro, destrozo, duermo, cuelgo, sueño.

Todas las posibilidades están ahí, justo delante. Las adivino. Mejor, me las invento. No hay nada. Pero está todo.

Para que no me absorba el blanco, apoyo en ella cuadros que rompan mi reflejo.

La diosa hindú mira hacia el negativo donde estoy yo sentada. Duelo de colores absolutos. Blanco contra negro. Desde la esquina los ojos almendrados y azules de un gato de madera contemplan el desafío.

Y en la pared de al lado, blanca, está el deseo. Fue un regalo aunque siento que esa imagen siempre fue mía. No la interpreto, no quiero entenderla; tan sólo me embelesa, y me dejo. Como ella en los brazos de él.

Un beso.

Una sola palabra abarca besos que deberían llamarse de otra manera.

El beso por pares prudente y silencioso a un conocido.

El beso único, sincero y directo a un amigo.

Los besos repetidos a los que más quieres.

El que ni siquiera roza los labios a quien se lo das por compromiso.

El beso en el que te pierdes, que hace que olvides cuáles son tus labios, tu boca; el que desdibuja los cuerpos.

Ese beso.

Entre el 34 y el 36, el 19

2007-04-30T00:36:00.000+02:00

En esta ciudad cosmopolita y ultramoderna que es Barcelona, parece que aún queda un rincón para mí.

Muy cerca del barrio donde nací, a pocos minutos andando de la Sagrada Familia (muchos ya sabéis lo que significa para mí...), estoy a punto de cruzar el umbral de una nueva casa. Una nueva casa no siempre representa un nuevo hogar. Pero el destino está siendo generoso conmigo. Tanto que me cuesta de creer.

Entre la tienda de cafés, fundada en 1934, y la tienda de ropa, fundada en 1936, se encuentra mi portal, en el número 19 de una bonita calle peatonal del barrio del Clot. Por las grietas del edificio donde vivo se cuela el aliento de la historia de una ciudad que la modernidad se empeña en enterrar. El paso del tiempo deja señales que nos recuerdan que nada permanece. Los años se encargaron de deslustrar el brillo del mármol que recubre la escalera. Y a cada piso que subo las paredes me susurran que no hay ni un minuto que perder. Sólo hay una cosa que no se puede dejar para más tarde, y es vivir.

Abraxas

2007-04-09T12:46:00.000+02:00

Pistorius a Sinclair...

"-Me ha dicho usted que le gusta la música porque no es moral. De acuerdo. ¡Entonces, no tiene usted que empeñarse en ser moralista! No debe compararse con los demás; y si la naturaleza le ha creado como murciélago, no pretenda ser avestruz. A veces se considera raro, se acusa de andar por otros caminos que la mayoría. Eso tiene que olvidarlo. Mire el fuego, observe las nubes; y cuando surjan los presagios y comiencen a hablar las voces de su alma, entréguese usted a ellas sin preguntarse primero si le parece bien o le gusta al señor profesor, al señor padre o a no sé qué buen Dios. Así uno se estropea, desciende a la acera y se convierte en fósil. Querido Sinclair, nuestro dios se llama Abraxas, y es dios y diablo; abarca el mundo oscuro y el claro. Abraxas no tiene nada que objetar a ninguno de sus pensamientos, a ninguno de sus sueños. No lo olvide. Le abandonará el día en que sea normal e intachable. Le olvidará y se buscará una nueva olla donde cocer sus ideas."

Hermann HESSE; Demian (1919)

Eso verde

2007-04-06T14:42:00.000+02:00

Viscoso

Amorfo

Anónimo

Me quema en las manos

Quiere escapar de entre mis dedos

Lo atrapo con fuerza

Intenta morderme

Con sus dientes afilados

Lo quiero tirar por la ventana

Sé que si me deshago de ello va a ser peor

Sé que si lo suelto tomará forma

y no podré mirar hacia otro lado.

Mujeres, y III.

2007-03-28T23:50:00.001+02:00

Aretha Franklin.

Dedicado a una mujer que debió llamarse Aretha.
Si hubiera sido así habría tenido dos cosas en común con la reina del soul: el nombre y el don de emocionar con su voz.
Pero le pusieron Julia.

Mujeres II

2007-03-26T12:54:00.001+02:00

Ella Fitzgerald

Mujeres I

2007-03-24T16:11:00.001+01:00

Mahalia Jackson

La cuenta atrás

2007-03-16T22:22:00.000+01:00

Por fin acaba la jornada laboral. Mientras cierra la escuela, en la calle, respiro profundamente, después de pasar casi nueve horas ahí metida. Y, entre partículas cancerígenas y microbios transgénicos, que conviven en el aire impuro de Barcelona, se cuela por mis fosas nasales un olor que reconozco al instante. Alguna compañera se ríe de mí...

- ¡Huele a primavera!

Y es que le tengo tantas ganas a esta primavera que me la voy a acabar yo solita.

otros reflejos...

2007-03-12T01:30:00.000+01:00

Bueno.
Yo no buscaba.
Pero mirándome al espejo me sorprendieron unos destellos luminosos. Y no es ninguna metáfora sensiblona de las mías, no... Al fijarme mejor constaté la inevitable y cruda realidad:

canas

Vale.
Ni mucho menos son las primeras que me veo. Pero es la primera vez que me deslumbran, la verdad. Será por la inclinación de los rayos solares que entraban por la ventana en ese preciso momento. Otro que se ríe de mí.

Así que, como dije más abajo, buscaré en mi propia sombra y la próxima vez que me mire al espejo...

cerraré la ventana.

Here I am

2007-03-10T05:27:00.000+01:00

Reflejos

2007-03-01T00:12:00.000+01:00

No vas a encontrar nada en el espejo.

Como mucho, destellos de luces reflejadas,

que deslumbran tus ojos y ciegan tu pensamiento.

Busca mejor en tu propia sombra.

Esa que no lo dice todo.

Porque no se atreve.

Porque no la dejas.

Porque eres tú.

Piano triste

2007-02-18T22:34:00.000+01:00

Miraste de frente al abismo

sin vertigo

y, al no ver miedo en tus ojos,

te devolvió a la calle.

No te devoró con la condición

de que no lo olvidaras.

Calamaro, Drexler, él y yo

2007-02-16T03:55:00.000+01:00

Primero:

Soy vulnerable a tu lado más amable
soy carcelero de tu lado más grosero
soy el soldado de tu lado más malvado
el arquitecto de tus lados incorrectos

Al poco:

No queríamos dormir
nos queríamos comer el mundo
No podíamos dejar de estar a solas ni un segundo
Ida y vuelta de la cama
a la alfombra voladora
nos bastaba con dejar pasar
dejar pasar las horas

Y después:

Cada uno da lo que recibe
y luego recibe lo que da
Nada es más simple, no hay otra norma:
Nada se pierde, todo se transforma.

Gracias a la ciencia

2007-02-12T14:28:00.000+01:00

Y gracias a Punset:

"Las investigaciones más recientes han revelado que la música, al actuar sobre
el sistema nervioso central, aumenta los niveles de endorfinas, los opiáceos
propios del cerebro, así como los de otros neurotransmisores, como la dopamina,
la acetilcolina y la oxitocina. De las endorfinas se ha descubierto que dan
motivación y energía ante la vida, que producen alegría y optimismo, que
disminuyen el dolor, que contribuyen a la sensación de bienestar y que
estimulan los sentimientos de gratitud y satisfacción existencial (...). Este
estudio sugiere que la música recluta sistemas neuronales similares a los que
responden específicamente a los estímulos biológicamente importantes,
relacionados con la supervivencia -como el sexo y la comida-, y también a
otros que se activan artificialmente con las drogas." (Eduard PUNSET, El
viaje a la felicidad. Las nuevas claves científicas.)

Ya avanzada la mañana pongo uno de los discos de Drexler y con los primeros compases de Sea se me dibuja en la cara una sonrisa gigante, se me eriza la piel y me siento feliz. Por suerte no es porque yo sea tonta, sino que todo tiene una explicación científica.

Los pobres mortales tenemos mucho que agradecer a los científicos. Las mujeres, sobre todo. Ese día que estás triste pensando en ese alguien que se mete en tus sueños y al que no recuerdas haberle dado permiso para hacerlo, ese día, miras el calendario y...tate! Vuelves a tranquilizarte. Ni estás al borde de la depresión ni estás tan colgada como creías. Todo tiene su sinsentido en el maravilloso ciclo de la mujer.

2007-02-05T01:47:00.000+01:00

...y hablando de dios

2007-01-29T13:19:00.001+01:00

Por decir algo...

2007-01-28T17:14:00.000+01:00

...diría que soy agnóstica.

Fui a un colegio religioso hasta los 18 años. Conservo una relación casi familiar con algunas de las mujeres, religiosas, que fueron mis profesoras. Voy los domingos a tocar el órgano a misa. Durante años tuve un grupo de gospel. El verano pasado participé en un curso de piano que se hacía en un antiguo priorato francés.

Y la semana pasada me dicen que, en julio, la semana intensiva con la que finaliza el curso de pedagogía que estoy haciendo tendrá lugar en un monasterio benedictino cerca de Segovia.

...mmm... Vamos a ver. Al de arriba: ¡¿estás intentando decirme algo?!!

2007-01-17T13:12:00.000+01:00

Linda Hopkins

If I should take a notion
to go out and jumpin´the ocean
ain´t nobody´s business if I do

Monstruos y sueños

2007-01-07T03:16:00.000+01:00

Así titula la psicóloga y escritora Remei Margarit su artículo del día de reyes en La Vanguardia. Habla de los monstruos que asustan a los niños por las noches y desvelan su sueño. Y de cómo los monstruos crecen con esos niños y en nuestro intento de comprenderlos y vencerlos, o de vencerlos comprendiéndolos, toman la forma, en el subconsciente, de sueños enigmáticos o pesadillas.

"En el niño, todavía no hay nada más que las impresiones favorables o
desfavorables que recibe durante el día, así como parte de sus fantasías
añadidas; en los mayores, ese espacio atemporal que son los sueños suele
poblarse con lo vivido y lo reprimido con toda su crudeza, el amor y el odio
surgiendo sin cortapisas y campando por sus respetos. Es ahí donde se halla el
gran laboratorio de destilación de los acontecimientos que vivimos. Soñar es
como una depuración de los sentimientos y emociones."

Hace días soñé que algo se rompía y los pedazos me cortaban en los brazos y en el cuerpo. Eran heridas pequeñas teñidas por un rojo oscuro, espeso y contenido. No dolía. No sangraba. Pensaba que debía tener miedo pero no tenía. Así que ya puedes salir de debajo de la cama porque no quiero tener miedo. Nunca más.

Mis propósitos para el nuevo año...

2006-12-31T18:21:00.000+01:00

Los que ya he cumplido:

- adelgazar 10 quilos

- tocar más el piano

- atreverme a cantar en las jams

- ver menos la tele

Los que no voy a cumplir:

- ir al gimnasio

- montar un grupo de gospel

- dejar de darle mil vueltas a las cosas

- ser más organizada y no dejarlo todo para el último momento

Los que sí voy a cumplir:

- aprenderme más letras de canciones

- estar justo donde quiero estar en cada momento y romper con la inercia

- leer más

- tocar en una banda de blues

- cuidar más a la gente que me importa, yo incluída

- practicar con la mano izquierda y tocar boogie-woogie en otros pianos

- jugar más al futbolín

Blues

2006-12-23T02:58:00.000+01:00

Blues, please tell me, do I have to die a slave?
Do you hear me pleadin´, you gonna take me to my grave
If I could break these chains and let my worried heart go free,
but it´s too late now, the blues has made a slave of me.

Ma Rainey

Nadie puede salvarme. Y lo mejor...tampoco yo tengo que salvar a nadie.
A flote con lo puesto en un tiempo sin celebraciones.
El equilibrio está en el centro del estómago.
El desequilibrio, poco más arriba.
Y entre uno y otro, la música.

tic tac tic tac tic tac tic

2006-12-16T17:41:00.000+01:00

Correr tras el tiempo; Gilbert Garcin, 1995

Creí que el Tiempo besaba la orilla de la playa. Que escogió esa apariencia líquida y transfigurada para permanecer en este pedazo de tierra y fuego que circula en un universo errante. Fui a su encuentro e intenté cogerlo con las dos manos. Se me escurría entre los dedos dejando un rastro frío y húmedo en mi piel. Pensé que era imposible manejarlo y me conformé con pasear descalza junto a Él, como cuando caminas cogida al brazo de un amigo. Oía su rumor como un tantra. Y en ese estado semihipnótico decidió descubrirse, con su movimiento.
El Tiempo se mece en las olas del mar. En su vaivén hacia ninguna parte. No fluye. Sólo danza en pulso ternario. Eternamente. Por eso dejé de correr tras Él.

"No hay que oponerse al mar, hay que hacerse los muertos"
El cruce; Beto Stocker

Tengo, tengo, tengo

2006-11-12T17:49:00.000+01:00

Tengo un amigo que dice que en la vida nada es blanco o negro, que hay tantas gradaciones como personas o actitudes.

Tengo otro amigo que sabe hacerme tambalear cuando dispara la cita bíblica "A los tibios los vomitaré de mi boca".

Tengo una amiga que cree en la filosofía del camino donde no caben los atajos del azar, que cada uno avanza, sin saberlo, por allí donde una especie de justicia cósmica le va conduciendo.

Tengo un amigo que no sabe quedarse en casa esperando a que le pasen las cosas. Que la vida son dos días y si quiere algo se mete en el charco hasta el cuello sin botas de agua y chapoteando. Que agarra la vida por la solapa y le pide explicaciones.

Tengo más amigos de los que la prudencia aconseja y, sobretodo... tengo que dejar de escucharlos.

La Gran Dama del Gospel

2006-10-28T12:38:00.000+02:00

MAHALIA JACKSON

"Quiero demostrar a los jóvenes que pueden conseguir lo que se propongan y llegar a grandes metas si creen en ellos mismos y tienen fe en Dios. El Señor me puso donde estoy, y yo no era nada. Si el Señor pudo sacarme a flote -alejarme de los lavaderos y levantar mis rodillas de fregar suelos ajenos- puede hacer tanto o más por otras personas... Incluso hoy día, siento lo mismo cuando canto. Como dijo el salmista en la Biblia: "¡Gritad de júbilo al Señor!" ¡Esa soy yo!"

Justo aquí vendría una pequeña biografía de la señora Jackson pero, ahora mismo, tengo su voz profunda y sincera en la cabeza y no atino con las teclas... Ante Mahalia no hay nada más que añadir. Sólo su música. Si no, mejor, silencio.

El mejor momento del día

2006-10-23T11:08:00.000+02:00

El gran Eduard Punset nos propone un juego de pistas para hacer nuestro "viaje a la felicidad". Voy a citar aquí sólo la pista número 1. El resto de pistas podéis encontrarlas en su libro(*): ¡leedlo! No querría llegar a mi feliz destino y disfrutarlo yo sola, sería muy egoísta por mi parte y me supongo que habrá felicidad para todos...

PISTA NÚMERO 1

"La felicidad está escondida en la sala de espera de la felicidad"

Explica Punset que "en el hipotálamo de su cerebro (refiriéndose al de su perra Pastora) y en el de los humanos está lo que los científicos llaman el circuito de la búsqueda. Este circuito, que alerta los resortes de placer y de felicidad, sólo se enciende durante la búsqueda(...) y no durante el propio acto(...). En la búsqueda, en la expectativa, radica la mayor parte de la felicidad".

Una noche más decido dejar vacante mi parte de sofá y acercarme a tocar en el club. Bajo sin prisa el Paseo de Gracia muy atenta para ver si tengo la suerte de cruzarme con alguno de sus famosos fantasmas. Respiro hondo el aire sereno y nocturno de Barcelona. Es un gusto acabar el día escuchando y tocando blues, sintiendo que, aunque no entiendo muy bien por qué, formo parte de él. Y es un gusto casi mayor este paseo obligado con parada de avituallamiento en la eme mágica. Un gesto inconsciente me hace traspasar los arcos apuntados de la letra luminosa y dorada.

-"Una hamburguesa con queso, por favor". "No, nada más".

Retomo mi consciencia volviendo al paseo de los fantasmas. De camino pienso... éste es el mejor momento del día.

Si exitiera una máquina que molecularmente materializara fórmulas matemáticas, seguro que al introducir los datos de la ecuación Felicidad= E(M+B+P)/R+C aparecería tras la compuerta, envuelta en una nube de humo, mi hamburguesa de antes de la jamm.

(*) EDUARDO PUNSET; El viaje a la felicidad. Las nuevas claves científicas.

El tipo del piano

2006-10-09T12:48:00.000+02:00

Thomas A. Dorsey nació en Villa Rica, Georgia, en 1899. Hijo de un predicador baptista y de la organista de la iglesia, inició su carrera musical con el nombre de Georgia Tom cantando y tocando barrelhouse y hokum blues con el guitarrista Tampa Red y liderando la jazz band de Ma Rainey. Pero los caminos del Señor son inescrutables... y habiendo grabado irreverentes(como deben ser...) blues hits como "Tight like that" junto a Tampa Red, Tom Dorsey llegaría a ser el compositor más influyente de la música gospel moderna.
A partir de la década de los 30 dedicó todos sus esfuerzos al gospel promoviendo asociaciones entres coros, conjuntos gospel e iglesias, haciendo giras por el país y vendiendo partituras de sus composiciones.
En una de las giras recibió la noticia de la muerte de su hijo y de su esposa mientras daba a luz. Según el propio Dorsey, la melodía que escribió en aquel momento le vino directamente de Dios...

Precious Lord, take my hand
lead me on, let me stand,
I am tired, I am weak, I am worn.
Thru the storm, thru the night
lead me on to the light,
take my hand, precious Lord lead me home.

Pero volvamos a principios del XX...

2006-09-28T00:51:00.000+02:00

...por un momento.
En uno de sus anteriores comentarios el sr. Mestre nos hizo prestar atención al baterista de la foto. Y es que los tiempos han cambiado...y mucho. Los bateristas , hoy día, tocan su complejo instrumento cómodamente sentados, con un pie accionando el charles y el otro, el pedal de bombo, cual schumacherdese al volante de un fórmula uno.

¡Y aquí el pobre hombre parece que tenga que levantarse para tocar directamente el bombo con la baqueta!
Eso o... está adelantando la batería para salir en la foto...
Quizá algún estudioso de la historia de la percusión podría sacarnos de dudas...

Vivimos en otra época. Hoy en día los bluesmen (y no sólo ellos, algún que otro anarquista declarado también) están felizmente casados o viven con sus padres, tienen coche, hipoteca, contrato indefinido. Pero el blues permanece misteriosamente en un tiempo que en apariencia no es el suyo. Hay algo que no ha cambiado: el desgarro en el alma, la electricidad en la piel, el deseo, la ironía. Si alguna vez escucháis un blues y sentíis algo de esto, no intentéis resistiros ...ya será demasiado tarde.

Próximo capítulo: No disparen al pianista.

Filosofía del camino

2006-09-11T22:54:00.000+02:00

Dicen que el tiempo pone cada cosa en su lugar. Que cada uno tiene su camino marcado y que, aunque a veces se den algunos rodeos, se acaba por llegar de nuevo al sendero. Produce un cierto alivio pensar que, antes o después, volverás a encontrar bajo tus pies las baldosas amarillas.

Esta filosofía sólo es esperanzadora si se piensa en positivo, claro. No suele ser utilizada pensando en un destino infeliz o desgraciado...

En realidad creo que lo que quieren decir los que pronuncian la frase que encabeza este escrito es : "Tranquilo, tío, que todo irá mejor".

Como palabras de ánimo son de agradecer pero la lógica me sugiere que cada uno tiene bastante que decir y decidir sobre su propia vida o sobre la vida que quiere llevar.

Improvisación. Casualidad. Equivocarme. Atreverme. Darle más vueltas. Volverme a equivocar. Utilizaré todos estos atajos para dar esquinazo a mi destino. Por si acaso...

El tiempo lo pone todo en su sitio. Dice mi amigo Novoy que no me crea todo lo que dicen.

Historias cruzadas
cada cual en su propio ajedrez
su propia jugada.
En cambio constante
nunca no hubo antes
no habrá después
tan solo durante.
Jorge Drexler

Trouble in mind

2006-08-31T17:35:00.000+02:00

Trouble in mind
I´m blue
but I won´t be blue always
´cause the sun´s gonna shine
on my back door some day.

Las manos, Memphis Slim
La letra, Richard M. Jones

Más piedras

2006-08-28T16:14:00.000+02:00

"No fue el martillo el que dejó perfectas estas piedras, sino el agua, con
su dulzura, su danza, y su canción. Donde la dureza sólo consigue destruir, la
suavidad consigue esculpir."
Rabindranath Tagore
Prometo escribir. Pero las olas que con su vaivén acarician la orilla de la playa han hipnotizado mi pensamiento. Es un buen momento para empezar a ordenar ideas...

(paréntesis)

2006-08-07T23:27:00.000+02:00

Es la vida que nos lleva...
Y en este verano me aleja de la urbe, hacia una ruta francesa del Camino de Santiago, con destino a un antiguo priorato lleno de historia pero también de vida.
Un círculo más en la espiral. Cada vez más cerca de Selbst.

Ma Rainey, la madre del blues

2006-08-02T23:17:00.000+02:00

Gertrude Malissa Nix Pridget (Columbia, Georgia, 1886) , más conocida por su apellido de casada, Madame Rainey, trabajaba en espectáculos ambulantes y shows que se representaban en carpas, típicos de la época, donde se escenificaban momentos de la vida cotidiana de los negros ilustrados con música. En cierta ocasión el folclorista John W. Work la entrevistó en el hotel Douglass de Nashville y Ma le explicó cómo conoció lo que ella misma denominó como blues:

"...en 1902, en una pequeña ciudad de Missouri donde estaba actuando en un
espectáculo de carpa. Hablaba de una chica de la ciudad que fue a la carpa una
mañana y comenzó a cantar acerca del hombre que la había abandonado. La canción
era tan extraña y conmovedora que llamó mucho la atención. Ma Rainey se
interesó tanto que aprendió la canción de la visitante y la utilizó a menudo en
su actuación como bis.
Esta canción provocó una respuesta tal del público que se ganó un lugar
especial en su actuación. En muchas ocasiones le preguntaron qué clase de
canción era, y un día, en un momento de inspiración, respondió: "Es blues"*
* Literalmente "es tristeza"

El molino del olvido

2006-07-28T22:20:00.000+02:00

Gilbert Garcin (La Ciotat, 1929) comenzó su labor artística a los 65 años tras jubilarse como vendedor de lámparas de Marsella. Sus montajes fotográficos son artesanales. Nada de photoshop : tijeras, pegamento, cartón... Sus obras son poesías visuales que hablan de la condición humana, unas veces irónicas, otras casi trágicas. "¿Mis referentes? Haber vivido más de 70 años, no hay más"

FILOSOFÍA COTIDIANA II: Filosofía de la sorpresa

2006-07-22T14:33:00.000+02:00

Me comentaba mi amigo Jordi que no le gustan las obras de algunos compositores clásicos que te hacen levantar del sofá para subir o bajar el volumen de la cadena de música. A ratos tienes que esforzarte para oir las notas de la flauta travesera y cuando estás bien cerquita del altavoz...te estalla el viento metal al completo, propulsándote de nuevo hasta el sofá.

No creo que a mi amigo Jordi le haga mucha gracia la sinfonía nº 94 en Sol Mayor de Franz Joseph Haydn. Comienza el Andante con la cuerda entrando como de puntillas con una melodía casi infantil en pianissimo y, de repente, irrumpe toda la orquesta, golpe de timbal incluido, en un acorde fortissimo. Lo del golpe de timbal ya me parece recochineo, la verdad. El señor Haydn debió de ser un cachondo. Él mismo reconoció que lo hizo con la intención de "crear algo que haga gritar a las damas". A la sinfonía 94 de Haydn se la conoce como "sinfonía de la sorpresa".

No sé si a Jordi le gustan las sorpresas...

La Filosofía de la Sorpresa la enuncia la misma vida: "Sí, sí...tú ve haciéndote tus planes que luego ya vendré yo a hacer de las mías".

A medida que pasan los años llegas a creer que tu círculo de vida se va quedando estático, reduciendo posibilidades y movimientos inesperados. En muchos casos ciertamente el círculo se inmoviliza. Éstos son los menos divertidos.

Filosofía de la sorpresa manifiesta. Ejemplo práctico nº 1:

Me pregunto qué hago yo esta noche de verano cenando en una terraza, charlando con un catedrático de latín muy simpático, un pianista internacional, mis dos profesoras de piano (y nuevas amigas) y el marido de una de ellas, mientras escuchamos Misty en la voz y las manos del séptimo del grupo. Todos ellos personas sencillas y encantadoras, y de ahí la sorpresa. Ni una cena en el restaurante más caro de París me daría mayor sensación de lujo.

Filosofía de la sorpresa latente. Ejemplo práctico nº 2:

Cómo es posible que después de más de quince años todavía tengamos ganas de vernos y cosas de qué hablar con mi amiga del colegio, a pesar de vernos tan a menudo.

Esta última filosofía muchas veces es pasada por alto. Pero aunque la sorpresa manifiesta es más sorprendente; la sorpresa latente, cuando caes en la cuenta, es muy reconfortante.

La Paella

2006-07-15T16:59:00.000+02:00

Esta es La Paella. Falsas creencias afirman que los "bichos" de la paella deben ordenarse para que hagan bonito. Esto es falso; nuevas investigaciones demuestra que el orden de los escamarlanes y el buen gusto nada tienen que ver, al contrario.

Receta de la paella marinera

2006-07-05T23:11:00.000+02:00

Se llama a la Nueva. Ella provee de gambas, escamarlanes, sepia, mejillones y almejas. Antes del amanecer la Nueva limpia el pescado que se reserva hasta la vuelta de la playa. Una vez limpios pescado, Nueva, jefe de cocina y cocinera oficial, se pasan por el aceite caliente las gambas y los escamarlanes. Se retiran y en el mismo aceite se hace un sofrito de pimiento rojo, cebolla y tomate. Cuando el sofrito está listo se añade azafrán, un ajo picado, perejil y el arroz. Justo entonces la Nueva recuerda que hemos olvidado poner la sepia pero lo arreglamos haciéndola a la plancha (la sepia, no a la Nueva) y aquí no ha pasado nada. Mientras se sofríe un poco el arroz, se ponen en una olla los mejillones y las almejas para que se abran. Después se echa el agua al arroz junto al líquido que sueltan los mejillones y las almejas, y la sal. Se deja a fuego medio unos veinte minutos. A los quince minutos de cocción se añade el pescado, comunmente conocido como los bichos. Se mete en el horno unos cinco minutos más. Elaboración y resultados son supervisados por el jefe, que da su visto bueno.

Como segundo plato se aconseja la sepia, que una vez hecha a la plancha se queda olvidada sobre el fogón.

Altafulla

2006-06-28T00:46:00.000+02:00

Documentado en 1059. Es un castillo-palacio de forma poligonal con torres angulares pudiéndose distinguir en buen estado las almenas. A lo largo del siglo XVII recibió varias modificaciones en su interior. En el año 1359 ya figuraba como señor del castillo Luis de Requesens, si bien parece que en 1324 fecha en que fue incorporada a la Corona la baronía de Entenza y el condado de Prades ya podía haberlo adquirido ésta familia. El castillo de Altafulla había formado parte de los amplios dominios que los señores de Entenza (anteriormente ésta baronía se llamaba de Castellvell) habían poseído dentro de los límites del arzobispado de Tarragona. En 1413 regía como señor de Altafulla, Lluís de Requesens.

FILOSOFÍA COTIDIANA I: Filosofía simétrica

2006-06-26T23:18:00.000+02:00

Tras un breve trayecto en autobús la Nueva y yo nos disponemos a pisar la arena de la playa; y, para mí, será la primera vez este año.

Para algunos lectores la Nueva es un personaje relativamente novedoso, de ahí su apodo. Pero he de decir que para mí la Nueva no lo es tanto. Podría ahora descubrir su verdadera identidad. O, teniendo en cuenta la cantidad de años que hace que nos conocemos, referirme a ella como la Vieja. Pero, con la sincera intención de conservar su amistad y para mayor comprensión de los lectores, la Nueva seguirá siendo la Nueva.

La playa es uno de los escenarios arquetípicos de la filosofía simétrica. Más concretamente, la playa en binomio con el verano. El homo contemporáneo se amodorra, como expresión máxima de movimiento, una vez echado en una toalla sobre la arena. La función de los rayos solares es determinante: llevan al cuerpo humano a una temperatura cercana a la del vientre materno, despertando así sus recuerdos intrauterinos. En ese estado puede llegar a cotas máximas de placer.

La percepción temporal también sufre alteraciones a destacar. No existe el pasado ni el futuro. Y el presente se concentra en un suspiro. En algunos homines qui nunc sunt el presente se concentra en...un ronquido.

Según la idea cartesiana, dormito ergo sum. Así, la Nueva y yo fuimus.

Llegamos así al enunciado de la que llamaremos filosofía simétrica directa:

"¡Qué bien se está cuando se está bien!"

Por oposición, también se recurre a la filosofía simétrica en estados carenciales (término un tanto ambiguo, todo sea dicho). Un dolor de muelas, por ejemplo, como el que ha sufrido mi hermana esta última semana. Por sus muecas y su humor, más que un estado carencial el dolor de muelas debe ser una señora putada. Si en situación normal el ser humano es poco o nada consciente de su realidad física, cuando tan sólo una pequeña pieza del engranaje falla causando dolor dicha pieza se erige en el todo. El sujeto entonces rememora el tiempo en que no le duele nada aunque a los pocos minutos de volver a la normalidad vuelva a la inconsciencia de su propio bienestar.

Y aquí viene el segundo axioma de la filosofía simétrica, en este caso, opuesta:

"¡Qué bien se está cuando no te duele nada!"

Domingo 11 de junio

2006-06-18T21:25:00.000+02:00

La luz rompe contra la piedra.

Entro por un lateral de la fachada esquelética y tenebrosa. Intento escapar del río humano y, en parte, lo consigo. Una vez más vuelvo a tocar la palma fosilizada a los pies de la cruz. Divina providencia; mundana casualidad...

"Lo que tengas que hacer, hazlo deprisa", se lee en la piedra.

Me adentro en la nave que parece un bosque lleno de árboles altísimos. A través de sus ramas se cuela por las vidrieras la luz transformada.

Todo está dispuesto según ideas ya centenarias. Pero, al mismo tiempo, acaba de surgir. Casi de la nada. Todo es nuevo.

Avanzo sin pensar.

Antes de salir me detengo a contemplar la unión entre lo viejo y lo nuevo. El río pasa por mi lado.

Sonrío imaginando que en el momento en que la piedra oscura y la piedra blanca se tocaron por primera vez todo el edificio tembló.

Cruzo el umbral que da a la fachada del nacimiento y, ya en el exterior del templo, intento encauzarme en el caudal... sin conseguirlo.

No és de doldre que jo no pugui acabar el Temple; jo em faré vell i hi hauran d´anar d´altres a renovar-se; així serà, àdhuc, més grandiós.
Antoni Gaudí

El Temple, 1898

2006-06-12T23:47:00.000+02:00

"El Temple creix a poc a poc, però això ha passat sempre i en totes les coses que han de tenir llarga vida, les quals solen tenir interrupcions. Els roures centenaris triguen anys i anys a éssers grossos, i a vegades un any de gelada els interromp la creixença; en canvi, les canyes creixen ràpidament, però a la tardor el vent les abat i no se´n parla més"

Antoni Gaudí

El funámbulo, Gilbert Garcin

2006-06-11T14:37:00.000+02:00

Piedras

2006-06-09T23:28:00.000+02:00

Hace un tiempo mi amiga Adri que había estado de viaje en Argentina me trajo un souvenir cuánto menos... curioso. Una piedra.

Entiendo que el regalito inspire más de un comentario malicioso: "Como tu amiga no sea Neil Armstrong, ¡vaya mierda de regalo!"

La piedra en cuestión la había recogido ella misma de la tierra. "¡Qué menos!", seguiría el malicioso.

Quiero decir que no la había comprado en ningún mercadillo, de esas que venden colocadas en un pequeño pedestal con Recuerdo de Argentina grabado en la base.

Mi piedra no era la única que Adri adquirió en Argentina. En algún momento de su viaje pensó en la gente que la esperaba al otro lado del Atlántico. Una a una fue buscando las piedras que le recordaban a cada uno de nosotros. Todas eran diferentes. Una era de forma redondeada, muy pulida, gris claro. Otra, más amorfa, vidriosa casi transparente. Otra, color rojo tierra, angulosa. No sé explicar muy bien el por qué pero cada piedra era fácilmente asociable a su nuevo dueño. Sorprendida, enseguida me reconocí en la piedra que mi amiga había escogido para mí. Y también vi, de alguna manera, reflejados en sus piedras a los demás. Por una vez, la costumbre de traer objetos absurdos de los países que visitamos cobró una nueva dimensión.

Una piedra, nada más absurdo. Mi piedra, nada más sincero. No podía ser más que para mí.

Quadern de l´Havana

2006-06-05T03:01:00.000+02:00

El Quadern de l´Havana d´Helena Ginès, amb il.lustracions de Pere Ginard, és una divertida i desenfadada narració de les vivències d´un grup de músics a l´Havana l´agost passat. A la vegada, és un projecte solidari amb molts estudiants de música que a Cuba no tenen partitures en condicions per a la seva formació ni possibilitats d´adquirir-les. El Quadern de l´Havana es ven per 6 euros, 4 dels quals van per al projecte d´enviar partitures a dos conservatoris cubans i els altres 2 són el cost de cada llibret.

Si us interessa podeu contactar a quaderndelhavana@yahoo.es

"He vuelto"

2006-01-03T16:53:00.000+01:00

Hay gente que le habla a las plantas; gente que le habla a la tele; gente que habla con santos y dioses. Hay gente que acostumbra a hablar sola. Yo le hablo a las obras arquitectónicas. Bueno. No a todas. En realidad sólo a una.
Hace ahora algunos años tenía discretas conversaciones con cierto monumento (inanimado, se entiende...) de la ciudad. Al abandonar el barrio aquella relación humano-mineral acabó. La vida quiso jugar conmigo a "la gallinita ciega" y cuando me deshice de la venda, tras las vueltas sobre mí misma de rigor, me encontré en mi antiguo barrio. Caminaba por una de sus calles trazadas con tiralíneas cuando la vi ante mí. Sabía que invariablemente estaría allí pero aún así me sorprendió. Su presencia inmensa y sublime siempre me había dado paz.
Al acercarme lentamente a ella no pude menos que decirle:
-"He vuelto"